Incubus
If Not Now, When?

Si fa attendere il settimo album della band statunitense, quello che Brandon Boyd pare abbia definito come il più “oscuro, lento, più raffinato e impegnato di qualsiasi lavoro” degli Incubus. Ci hanno salutato nel 2006, con “Lights Grenades”, su cui pubblico e critica, avevano espresso opinioni contrastanti: c’è chi rimpiangeva la carica e l’energia un po’ immatura di “S.C.I.E.N.C.E.” e chi applaudiva le nuove soluzioni e sperimentazioni. “If Not Now, When?”, che è stato rilasciato il 12 luglio, stupisce per una ruffiana vena melodica, che caratterizza alcune canzoni.

Passaggi sonori e chitarre sempre meno distorte, la voce di Boyd (finalmente o forse no?) non strizza più l’occhio a Mike Patton e Anthony Kiedis “… non la grinta degli esordi, mai riscontrata nei lavori più recenti, ma una sterzata marcatamente pop, che non funziona e produce molto spesso un ritmo sciropposo. Fra i brani da menzionare di “If Not Now, When?”, c’è “Adolescents”, il singolo orecchiabile e scontato ma non malvagio, e “Promises, Promises” ballata con una sezione ritmica essenziale, stile Incubus nuovo formato. Una sferzata di energia si percepisce solo nella seconda parte dell’album con “In the Company of Wolves”; la voce Brandon Boyd si può apprezzare a pieno nel brano di chiusura dell’album, “Tomorrow’s Food”.

Intendiamoci, se è vero che la capacità  tecnica della band è evidente in ogni brano è anche vero che, un album degli “Incubus” inverosimilmente può riuscire o essere apprezzato come esercizio di puro stile.
Il guaio è che, “If Not Now, When?”, non riesce neppure nella ricerca affannosa di un’emozione.
Prima di definire queste righe ho ascoltato diverse volte questo disco: il primo ascolto di un album può rivelarsi troppo presuntuoso perchè può nascondare quelle belle sorprese, che solo i generosi ascolti successivi possono svelare. Non è questo il caso, questo gruppo da anni sembra orientato ad assecondare un orecchio immaturo, con pezzi scontati e ostentatamente orecchiabili.
Ahimè, non troppo lontano, l’insidioso baratro dell’inutilità  della banalità .